"Man bør unngå å reise med en død mann." Henri Michaux.
Se ut av vinduet.
Minner det deg ikke om da du var ute og seilte?
Senere på kvelden lå du og kikket opp i taket.
Vannet i ditt hode minnet om omgivelsene, og du tenkte:
"Hvorfor er det omgivelsene som beveger seg-
-og båten som ligger stille?"
-Og... Hvor kommer du fra? -Cleveland.
-Lake Erie. -Har du foreldre i Erie?
De døde nylig.
Har du en kone... i Erie?
Nei.
En forlovede?
Jeg hadde en, men... Hun ombestemte seg.
-Fant hun en annen? -Nei.
Jo da, det gjorde hun.
Det forklarer ikke hvorfor du har reist helt ut hit til Helvete.
-Jeg har fått arbeid i Machine. -Machine?
Det er endestasjonen.
Jeg fikk et brev fra...
...Dickinson Stålverk.
-De lovte meg ansettelse. -Sier du det?
Ja. Jeg er bokholder.
Jeg kan ikke si noe om det, for jeg kan ikke lese.
Men én ting kan jeg fortelle deg.
Jeg ville ikke stole på noe som var skrevet på papir.
Særlig ikke av Dickinson i Machine.
Du ender mer trolig i graven.
Se. De skyter bøfler.
Regjeringen påstod at det ble skutt en million av dem i fjor.
DlCKlNSON STÅLVERK
Unnskyld meg, sir, men hvor finner jeg kontoret?
Takk.
Unnskyld... Unnskyld.
God dag, sir. Bill Blake, den nye bokholderen fra Cleveland.
Hva i helsike gjør du her?
Jeg har med brevet som bekrefter at jeg er ansatt.
Det ble sendt for to måneder siden. Du kommer en måned for sent.
Dette er Mr. Olafsen. Vår nye bokholder.
Jeg tror det har vært en misforståelse her.
Mr. Black, jeg er en travelt opptatt mann.
Mr. Dickinson betaler meg ikke for snikksnakk.
Brevet bekrefter ansettelsen.
Jeg har brukt alt jeg eier på reisen.
Jeg har det travelt, Mr. Black, og det angår ikke meg.
Jeg vil gjerne snakke med Mr. Dickinson.
-Det vil jeg ikke råde deg til. -Jeg insisterer på det.
-lnsisterer du? -Ja.
-lnsisterer du? -Ja, det gjør jeg.
Vær så god, gutt. Døren er der.
Greit.
-Så gå, da. -Det har jeg tenkt å gjøre.
Hallo? Mr. Dickinson?
Hvem i helvete er du? Hvor fikk du tak i den klovnedrakta? Cleveland?
Ja, sir. Jeg kjøpte den faktisk i Cleveland.
-Hva gjør du på mitt kontor? -Det gjelder jobben min.
Du kan få se innersiden av ei furutrekiste. Kom deg ut.
Mange takk, sir.
Arbeidet venter, Mr. Olafsen.
Unnskyld.
Unnskyld meg.
En flaske, takk.
Vi likte deg bedre som ludder.
Ditt fehode.
Skal jeg bli sittende så du kan male meg?
Unnskyld. La meg hjelpe deg.
Ingen vits. De er ødelagt.
La meg. Vær forsiktig.
-Går det bra nå? -Ja.
-Vil du ha en drink? -Takk.
Unnskyld.
Kan jeg få deg til å følge meg bort herfra.
Ja, klart det. Jeg skal bare ta med kofferten min.
Det er den veien.
Jeg hadde mistanke om at den store fyren var beruset.
-Derfor sa jeg ingenting. -Lurt av deg.
Dette er rommet mitt.
Jeg ventet ikke besøk.
-Liker du det? -Ja, det er nydelig.
Disse blomstene er...virkelig utrolige.
-Tusen takk. -lngen årsak.
Jeg lager dem...av papir.
Hvis jeg får penger nok, vil jeg lage dem i stoff.
Silke.
Og så vil jeg ha på en dråpe parfyme...
...fransk parfyme på hver av dem.
-Hva lukter det av dem? -Papir.
Det er papir også.
-Hei, Bill. Har du tobakk? -Nei, jeg røyker ikke.
Søren og.
Forsiktig. Den er ladd.
-Hvorfor har du den? -Fordi vi bor i Amerika.
Charlie...
Vet du hva, Thel? Jeg hadde aldri lyst til å dra.
Jeg vet vi var enige om at det var slutt, men...
Jeg har aldri glemt deg, Thel.
Aldri.
Jeg har tatt med...en gave.
-En gave? -Jeg...
Jeg reiser.
Unnskyld, Thel.
Unnskyld at jeg trengte meg på.
Jeg har aldri elsket deg uansett.
Nei, Charlie.
Jeg har alltid elsket deg, Thel.
Den hvite manns metall like ved ditt hjerte.
Jeg prøvde å skjære det ut, men det sitter for dypt.
Kniven ville skjære i ditt hjerte og gjøre din sjel fri.
Elendige hvite idiot.
Har du noe tobakk?
Jeg røyker ikke.
Hei, Wilson. Har du litt ekstra tobakk?
Nei, noe ekstra har du vel neppe. Hva med deg?
Du er ikke engang gammel nok til å røyke.
Mr. John Dickinson.
I kveld ble min yngste sønn Charlie,-
-fred være med ham, kaldblodig skutt ned her på vårt eget hotell.
Den feige morderen, Mr. Bill Blake,-
-drepte også miss Thel Russel, min elskede sønns forlovede.
Ikke bare det, han stjal også en fyrig og verdifull hest.
En vakker blakk hest fra min personlige familiestall.
Det er ingen grunn til å ta på vei over en blakk hest...
Hold kjeft.
Dere skal være de beste menneske- og indianermorderne i vår verdensdel.
Cole Wilson, du er allerede en legende.
Deg kan jeg stole på.
Conway Twill, du er en god morder.
Bare du klarer å holde kjeft.
Johnny "the Kid" Pickett, du skal ha drept 14, og du er neppe 14 år.
Det vil jeg overhodet ikke kommentere.
-Jeg jobber alene. -Unnskyld, Mr. Dickinson...
Men jeg har heller aldri jobbet sammen med noen.
-lkke jeg heller. -Hold kjeft!
Min sønn Charlie er død.
Dere har bare å gjøre det.
Hvis dere nekter, er jeg klar til å drepe litt selv.
Svinet kan ikke ha nådd så langt.
Så la oss dra av sted i morgen. Vi har jo passert lunsj nå.
Innen vi har pakket sakene og...
Kom med ham, død eller levende. Det er vel enklest hvis han er død.
Jeg overlater oppgaven til dere, og dere kommer til å vasse i penger.
Gutter...
Jakten er i gang.
Elendige hvite idiot.
Send dette telegrammet. Utlov en dusør på 500 $ i mils omkrets.
Varsle alle marshalls, sheriffer og pelsjegere i området.
Sett alle på saken. Svinet skal dø.
Send med signalement av hesten min. Den vil jeg ha tilbake.
Den dumme, blakke hesten hans. Så dum som dagen er lang.
Han er fullstendig besatt av den.
Han kan da vel kjøpe en fuks og male hvite flekker på den.
Herre min Gud! Jammen står ikke mannen der og prater med en bjørn.
En jævla bjørn.
De runde steinene ligger under jorden. De har snakket gjennom ilden.
Hva?
Ting som virker like i naturen, blir like.
De snakkende steinene har i lang tid ligget og sett på sola.
-"De snakkende steinene"? -Noen tror de kommer med lynet.
Jeg tror de ligger på bakken og sendes nedover av tordenkilen.
Drepte du den hvite mannen som drepte deg?
Jeg er ikke død.
Hvilket navn fikk du ved fødselen, dumme, hvite mann?
Blake. William Blake.
Er det en hvit manns løgn?
Nei. Jeg er William Blake.
Da er du en død mann.
Jeg skjønner ikke.
-Heter du virkelig William Blake? -Ja.
Hver eneste natt og hver eneste morgen...
...blir det født noen som kun kjenner sorgen.
Hver eneste morgen og hver eneste natt...
...fødes det noen hvis liv er en skatt.
Enkeltes liv er blott en skatt.
Enkeltes liv er sorte som natt.
Jeg skjønner ikke.
Det gjør jeg, William Blake.
Du var dikter og maler, og nå dreper du hvite mann.
Nå må du hvile deg, William Blake.
Enkeltes liv er blott en skatt.
Enkeltes liv er sorte som natt.
Bake kaker med mamma...
Bare stirre ut av vinduet...
Søte vennen min...
-Du tok ikke på den, vel? -Nei.
Sverg på det. Sverg på at det er sant.
Jeg sverger på at det er sant.
Ikke ett ord om det her.
Og ikke still noen spørsmål.
Hvor er vi?
Noen følger etter deg, William Blake.
Er du sikker? Hvordan vet du det?
Den onde stanken av den hvite mann går ofte forut for ham.
Skal vi ikke...?
Kanskje vi skulle...
Hva gjør vi?
Ørnen mistet tid da den overga seg og spurte kråka til råds.
Har dere aldri ønsket at dere var månen?
Jøss, som jeg fryser på pikken.
I alle dager. Hvor lenge har porten stått åpen?
Vi har bare ridd sammen noen få dager, men dere kunne ha nevnt det.
Ta så salen av hestene.
Gå.
Dette ildstedet er gravd av en indianer.
Vi følger ikke etter noen jævla indianer, Cole.
Dickinson sa ikke noe om noen indianer.
Hvor mange indianere heter William Blake?
Hørte du noe?
-Gjorde du? -Nei.
Da var det nok ingenting.
-Har du hørt om Wilson? -Hva?
Har du hørt om Cole Wilson?
Selvfølgelig har jeg det. Han er jo en levende legende.
Han knullet foreldrene sine.
-Hva gjorde han? -Knullet foreldrene sine.
-Begge to? -Ja.
Moren, faren, foreldrene. Han knullet dem begge to.
Og vet du hva jeg har hørt?
Da han hadde drept dem, stekte han dem og spiste dem.
Drepte han virkelig...?
Han drepte dem, knullet dem, stekte dem og spiste dem.
Han er uten samvittighet.
Plutselig en natt skjærer han kanskje halsen over på oss.
Hadde jeg vært på din alder...
Du burde gi han ei kule.
"Johnny the Kid Pickett kverker Cole Wilson."
William Blake... Kan du bruke det våpenet?
Ikke egentlig.
Den skal erstatte din tunge. Du må lære å snakke gjennom den.
Dine dikt vil fra nå av bli skrevet med blodskrift.
Hva heter du?
Jeg heter "lngen".
-Unnskyld? -Jeg heter Xebeche.
"Han som snakker høyt, men ikke sier noe."
"Han som snakker...?" Sa du ikke at du het "lngen"?
Jeg vil helst bli kalt "lngen".
"lngen"?
Hvorfor er du ikke sammen med din egen stamme?
Mitt blod er blandet.
Min mor var ungumpe piccana-
Min far er absolucca.
Den blandingen var ikke respektert.
Da jeg var gutt, ble jeg ofte overlatt til meg selv.
Jeg brukte måneder på å jage elgfolket-
-for å bevise at jeg kunne bli en god jeger.
En vakker dag tok mine elgslektninger meg til nåde,-
-og en ung elg ga meg sitt liv.
Med kniven min tok jeg livet av den.
Da jeg skulle til å skjære ut kjøt- tet, kom det noen engelske soldater.
Jeg stakk kniven i en av dem, men de traff meg med en rifle.
Alt ble svart rundt meg. Jeg følte at sjelen min forlot meg.
De tok meg med østover. I et bur.
Jeg kom til Toronto, til Philadelphia-
-og til New York.
Hver gang jeg kom til en ny by,-
-hadde den hvite mann flyttet hele sitt folk på forhånd.
Den nye byen inneholdt de samme hvite som den forrige.
Jeg skjønte ikke hvordan man kunne flytte en hel by så raskt.
Til slutt ble jeg satt på et skip og seilt over det store havet.
Til England. Der ble jeg stilt ut som et annet vilt dyr.
Jeg begynte å etterligne deres oppførsel-
-i håp om at de mistet interessen, men den ble bare større.
De plasserte meg på den hvite manns skoler.
Det var der jeg i en bok fant-
-de ordene du, William Blake, hadde skrevet.
Det var kraftfulle ord, og de snakket til meg.
Jeg laget en omhyggelig plan, og unnslapp til slutt.
Enda en gang krysset jeg det store havet.
Jeg så mange triste ting på min vei tilbake til mitt folk.
Da de fant ut hvem jeg var, gjorde mine historier dem sinte.
De kalte meg Xebeche, "Han som snakker høyt, men ikke sier noe".
De gjorde narr av meg. Mitt eget folk.
Jeg var henvist til ensom vandring på jorden.
Jeg er "lngen".
Det er jammen godt at sola går ned.
Tenk om den hadde sluknet som et lys.
Hvis det det ene øyeblikket var lyst og det neste belgmørkt.
Det ville vært uhyggelig.
"Det var en gang tre bjørner som bodde ute i skogen."
"Den store pappabjørnen, mammabjørnen og den bitte blille babybjørnen."
Dumme, hvite mann.
-Gå ned til dem, William Blake. -Hva for noe?
-Alene? Kan vi ikke gå utenom? -Nei. Du går ned dit.
-Det er en test. -Jeg kjenner dem jo ikke.
De ser ikke særlig vennlige ut. Hva om de dreper meg?
Ingen vil oppdage det.
Greit. Da går jeg. Jeg har ikke lyst, men jeg gjør det.
"Noen har spist grøten vår!"
-Hvilken vei tar jeg ned dit? -Vær stille og gå.
"Han rev hodet av henne,-
-og av det gylne håret lagde han en genser til den lille bjørnen.
Det var da forferdelig.
I natt minnes vi den grusomme keiseren. Han var de kristnes svøpe.
Hva er en svøpe?
Det er når det skjer noe veldig ille.
Som når alle blir drept uten at en kan gjøre noe.
Som en sverm av gresshopper. For å underholde sine gjester-
-hadde han fylt hagen med kristne som ble brent.
Hengt opp og korsfestet.
Ved middagen-
-gned vaktene hans dem med urter og hvitløk,-
-stappet dem i sekker og serverte dem til hundene sine.
Det var da forferdelig. Grusomt.
Rett og slett forferdelig.
Jeg kan ikke drikke whisky lenger som jeg pleide.
Magen min tåler det ikke. Jeg blir dritsjuk hver gang.
Her er litt mat, Big George. Bedre enn noe Gullokk har smakt.
Det vil nok gjøre godt i tarmene dine.
-Disse bønnene er noe dritt. -Klapp igjen og spis bønnene dine.
Det er både pungrotte og krydder i, Benmont.
Jeg synes bønnene dine er noe jævla gode, Sally.
Kan du ikke be en bønn fra Den hellige bok?
Med glede, Big George.
"l dag vil Herren gi deg i min makt."
"Jeg dreper deg og skiller hodet ditt fra kroppen,-
-og likene fra filisterhæren gir jeg i dag til himmelens fugler-
-og jordens dyr." Amen.
-Hva er en "filister"? -En skikkelig skitten person.
God dag.
Jeg kjente lukten av...bønner.
-Hvem reiser du med? -"lngen".
Hvor skal du?
Jeg vet ikke.
-Liker du bønner? -Jeg elsker bønner.
-Har du tobakk? -Nei.
-Kan jeg få litt tobakk? -Vi bytter. Bønner for tobakk.
-Jeg har ikke tobakk, men... -Såret?
Briller?
Og en fin dress. Jeg er flink til å vaske.
-Størrelse? -43.
-Er de gode? -Ja, ganske gode.
Hva er det for en blomst?
Det er en rose av papir.
Der kan man se.
Prøv å kjenne på knivseggen.
-Helst ikke. -Kom igjen.
Det er en veldig, veldig skarp kniv.
Hva heter en sånn?
Den er pen.
-Hva for noe? -Hva heter en sånn hatt?
-Jeg er ikke sikker. -Håret ditt er mykt...som ei jentes.
Ja, jammen er det mykt. Hvordan får du det sånn?
Mitt er som en høystakk. Det er ikke det grann å gjøre ved det.
Hvordan holder du det sånn?
Jeg antar jeg bare er heldig.
-Ja... -Hold henda unna.
-Du skulle ikke røre meg. -Bare hold deg unna håret hans.
-Raker det deg kanskje? -Ja, det gjør faktisk det.
-Han her er min. -Så det er han?
-Du fikk den siste, Big George. -Ja vel?
-Jeg så han først. -Det driter jeg i.
-Du fikk den siste filisteren. -Jeg tar han hvis det passer meg.
Fint. Kanskje jeg bare burde skyte deg.
Vil du skyte meg? Så gjør det, da.
-Det gjør jeg også. -Så skyt meg, da. Kom igjen.
Det gjør jeg også.
-Sånn. -Gode Gud, jeg er såret.
Det svir noe inn i helvete.
Nå dreper jeg en eller annen.
Nå skal ingen få deg.
Ingen...
Det er meg.
"Ettersøkt."
"For de bestialske drapene på Thel Russel og Charlie Dickinson."
Jeg drepte ikke Thel.
Det er ingenting å gjøre.
Dette er rent oppspinn.
Du stopper ikke skyene ved å bygge et skip.
Hva? Hva var det du sa?
Jeg er lutlei det indianervrøvlet ditt.
Jeg har ikke skjønt ett ord av det.
Har du virkelig ikke noe tobakk?
Som sagt røyker jeg ikke, og da har jeg ikke tobakk.
Xebeche rir videre, William Blake.
Det beste rådet er nok å la være å lytte til gode råd.
Hva i helvete er det?
Hva står det? Les det.
"Ettersøkt. William Blake."
"Dusør 500 $."
Vi ligger noe helt jævlig tynt an takket være den forbanna Dickinson.
Vet du hva det står?
Det står at en stinkende, bønne-etende-
-pelsjeger vil stikke av med dusøren.
Hva sier du så? En forbasket saueklipper.
Jeg skjønner det ikke. Det var vår oppgave.
Vi fikk et stort forskudd.
Jeg er langt pokker ute i hutiheita sammen med to gærninger.
Den ene sier ikke ett ord.
Og den andre lar skravla gå uten stopp.
Skal du grine en skvett?
Det ville jeg ikke gjort om jeg var deg.
-Hvorfor ikke? -Det er ikke bra for helsa di.
Helvete ta deg.
Javel?
Helvete ta deg.
Jøsses...
Cole, for pokker. Han var jo bare en unge.
Nå er han navajo-slangemat.
Jeg har nettopp fortært den store ånds føde.
-Bestefar Peyote. -Tror du jeg kan få en bit?
Det kan ikke engang William Blake.
Medisinens kraft gir deg syner-
-som du ikke skal ha akkurat nå.
Mine brødre i sør fikk forbud mot å bruke den-
-av de spanske djevlene.
Nå kjenner selv notnomesaene-
-og denene dens kjærlige virkning.
Hva er det?
Hva ser du på?
William Blake... Det er rart at du ikke kan huske noe av din poesi.
-Jeg vet ingenting om poesi. -Du er så beskjeden.
Hør her... Jeg føler meg veldig svak.
Jeg er sulten.
Å være på søken etter visjoner er en stor velsignelse, William Blake.
For å kunne det må man forsake mat og drikke.
De hemmelige åndene gjenkjenner de som faster.
Det er bra å forberede seg på en reise på den måten.
Jeg har visst forlagt brillene mine.
Jeg kan ikke se helt klart.
Kanskje vil du se klarere uten dem.
Du er en veldig merkelig mann.
Veldig merkelig.
Måtte de store åndene være med deg, William Blake.
Ingen?
-Hei, Marvin... -Ja?
Hvorfor var det ingen beskrivelse av hesten den jævla morderen stjal?
Det var det også, Lee. Det var en blakk hest som den der.
Hvite ben, brun rumpe og brune flanker.
-Jeg tror ikke det sto det, Marvin. -ldiot!
Så hent fram telegrammet og se etter.
Ja, jeg skal se etter nå.
Kanskje det er plakatene jeg tenker på.
Der er han, Lee.
-Er du William Blake? -Ja.
Kjenner dere diktene mine?
Enkeltes liv er sorte som natt.
Rom ble ikke bygget på én dag. Selvsagt var jeg ikke selv til stede.
Nettopp drept.
Ikke noe tobakk, for pokker.
Det ligger et telegram eller noe sånn der.
-Hva står det? -Dickinson igjen.
Den forbanna Dickinson. Har han blandet inn myndighetene nå?
Han skyter ned marshaller. Jeg ender opp med å like det svinet.
Ser søren meg ut som et gudebilde.
Bestefaren min kom over hit fra Skottland.
Han tilhørte MacTwill-klanen.
Klanens rutete stoff var gull og fiolett, så vidt jeg husker.
Han droppet "Mac" da han kom. Da var det lettere å få jobb.
Hva med din familiebakgrunn, Cole?
Jeg vil gjette på at du er tysker. Brenner tampen?
Østerriker?
Jeg vil gjerne snakke med Mr. Dickinson.
Jeg insisterer på å få snakke med Mr. Dickinson.
Jævla rødhuder.
-lngen? -William Blake.
Hun er opprørt.
Hun er vakker.
Hun mente ikke det hun sa om deg.
Du avbrøt et meget romantisk øyeblikk, William Blake.
-Jeg beklager. -Bare vent her litt.
Ikke la sola brenne hull i rumpa, William Blake.
Reis deg opp, kjør bort i vognen din og pløy over de dødes knokler.
-Har du fortsatt brillene mine? -Nei. Jeg har byttet dem bort.
-Har du det? -Har du tobakk?
Nei. Jeg har byttet det bort.
-For hva? -Det sier jeg ikke.
-Løgner. -Tyv.
Jeg gir blaffen i om du har vært gift 16 ganger.
Jeg elsker dig likevel.
Jeg tar deg med til broen av vann. Speilet.
Og så blir du bragt til den andre verden.
Stedet William Blake kommer fra. Stedet hvor hans ånd hører hjemme.
Jeg må sørge for at du passerer speilet der-
-hvor hav og himmel møtes.
Den hvite manns handelsstasjon.
-lndianere får sykdommer der. -Hva mener du?
Kopper. Tæring.
Teppene er infiserte. Det sprer seg til landsbyene.
-Du har fått et nytt våpen. -Ja, en Winchester.
Ta det. Jeg mener det. Jeg tok det fra en død hvit mann.
Drepte William Blake den hvite mannen?
Ja.
William Blake drepte ham.
Vi vil trenge en kano.
Vann.
"De bestialske drapene på Charlie Dickinson og Thel Russell..."
"Marshall Throneberry og hans visesheriff..."
"Big George Drakoulious, Benmont Tench-
-og en Salvatore "Sally" Jenko."
Ikke dårlig.
Den tegningen av deg er ikke dårlig.
Jeg vil du skal ha den. Det er en gave.
God morgen. Tjen herren, så vil han lede deg gjennom ditt dystre liv.
Hva kan jeg gjøre for deg? Vår ammunisjon er sikker.
Det siste partiet ble velsignet av erkebiskopen av Detroit.
God morgen.
Måtte Vår Herre Jesus Krisus rense denne jord med sitt hellige lys-
-og fjerne hedninger og filistre fra dens mørkeste kroker.
Det bildet av Kristus som De kjenner,-
-er mine visjoners verste fiende.
Har du tobakk?
Det har vi ikke, nei.
-Er det ikke tobakksdåser bak deg? -Jo.
Men dåsene er tomme. Det er ingen tobakk i dem.
Kanskje jeg kan friste deg med noen perler?
Eller et teppe?
Et teppe?
Ammunisjon, min gode herre?
Jeg vil gjerne ha litt tobakk.
Jeg har muligens et par ruller igjen.
Av min egen forsyning.
Den selger jeg kun til gode venner.
Gode Gud...
De er jo William Blake.
-Ja, det er meg. -Herre min skaper.
Kan jeg være så fri å be Dem...
...om Deres autograf?
Vil De ikke, min gode herre? Det ville være en stor ære.
Unnskyld.
Der har du min autograf.
Måtte Gud dømme deg til helvetets flammer.
Det har han allerede gjort.
Jeg er trett.
Jeg setter hestene fri.
-Mer av den hvite manns metall? -Jeg er som en magnet.
Bra vær for en kanotur.
Ingen?
Er det denne båten...som skal føre meg over speilet av vann?
Nei.
Den er ikke solid nok, William Blake.
William Blake er en legende nå.
Han er min gode venn.
Reis deg opp, William Blake.
William Blake.
Hold hodet hevet, William Blake.
Den mannen der kjenner jeg.
En stor havkanobygger.
Jeg har foret din kano med sedertregrener.
Du må dra nå, William Blake.
Tilbake til stedet du kom fra.
Cleveland?
Stedet alle sjeler kommer fra-
-og alle sjeler vender tilbake til.
Du behøver ikke lenger bekymre deg om denne verden.
Jeg har funnet litt tobakk.
Den er til din reise, William Blake.
Ingen...
Jeg røyker ikke.
Farvel, William Blake.